Escribir para quedarse
Escribo desde las manos, la cocina, la espera, las cosas que no se dijeron y aún siguen aquí.
Desde la memoria que vuelve en un gesto, en una mesa puesta, en una luz encendida al final del pasillo.
Lo pequeño sostiene una vida entera.
Donde empieza la voz
Te propongo esto, más cercano a tu escritura:
Escribo desde la memoria, desde las manos que preparan la comida, desde la luz encendida al final del pasillo, desde las cosas que no se dijeron y todavía siguen aquí.
Me interesan los gestos pequeños, los vínculos familiares, la forma en que una casa puede quedarse dentro de una persona durante años.
Trabajo con lo que parece mínimo: una mesa puesta, una espera, una puerta entreabierta, una voz que regresa tarde. Ahí encuentro la historia. Ahí empieza la escritura.
El cuaderno, el pódcast y cada relato nacen del mismo lugar. No son espacios separados. Son distintas formas de volver.
Mis obras
El delicado sonido del arpa
Una historia atravesada por la memoria y lo que no se dijo.
Un padre que se borra.
Una hija que no puede hacerlo.
El cuidado como forma de regreso.
La herida que no desaparece, pero cambia.
Lo que queda cuando recordar ya no es posible.
El tejido de la carne
Un hombre marcado por el rechazo.
Un padre que deja fuera.
Un deseo que no encuentra lugar.
Investiga la violencia mientras la lleva dentro.
Cada caso abre la misma herida.
La identidad, el abandono,
lo que queda cuando el amor no estuvo.
Plata de barro
Plata de barro.
La voz lleva el texto a otro lugar.
Cada episodio nace de una escena, de una memoria, de un gesto que vuelve.
Plata de barro no cuenta: acompaña.
La palabra aparece. El silencio se queda.
Relatos
Cada relato parte de una escena.
Una cocina, una espera, una casa, una ausencia.
La historia no está en lo grande, sino en aquello que sigue latiendo cuando todo parece haber terminado.
Lo pequeño sostiene una vida entera.